Existem milhões de insetos almáticos. Alguns rastejam, outros poucos correm. A maioria prefere não se mexer. Grandes e pequenos,redondos e triangulares,de qualquer forma são todos quadrados. Ovários, oriundos de variadas raízes radicais. Ramificações da célula rainha. Desprovidos de asas,não voam nem nadam. Possuem vida, mas não sabem.Duvidam do corpo,queimam seus filmes e suas floras. Para eles, tudo é capaz de ser impossível. Alimentam-se de nós, nossa paz e ciência. Regurgitam assuntos e sintomas. Avoam e bebericam sobre as fezes. Descansam sobre a carniça,repousam-se no lodo, lactobacilos vomitados sonhando espermatozóides que não são. Assim são os insetos interiores.
A futilidade encarrega-se de maestra-los. São inóspitos, nocivos, poluentes. Abusam da própria miséria intelectual,das mazelas vizinhas, do câncer e da raiva alheia. O veneno se refugia no espelho do armário. Antes do sono, o beijo de boa noite.Antes da insônia, a benção. Arriscam a partilha do tecido que nunca se dissipa. A família.
São soníferos, chagas sem curas. Não reproduzem, são inférteis, infiéis, in(f)vertebrados. Arrancam as cabeças de suas fêmeas,cortam os troncos,urinam nos rios e nas somas dos desagravos, greves e desapegos. Esquecem-se de si. A cria que se crie, a dona que se dane.Os insetos interiores proliferam-se assim: Na morte e na merda.
Seus sintomas? Um calor gélido e ansiado na boca do estômago.Uma sensação de: o que é mesmo que se passa?Um certo estado de humilhação conformada o que parece bem vindo e quisto.É mais fácil aturar a tristeza generalizada que romper com as correntes de preguiça e mal dizer.Silenciam-se no holocausto da subserviência o organismo não se anima mais.E assim, animais ou menos assim, descompromissados com o próprio rumo. Desprovidos de caráter e coragem, desatentos ao próprio tesouro...caem. Desacordam todos os dias,não mensuram suas perdas e imposturas. Não almejam, não alma, já não mais amor...
Assim são os insetos interiores.
